domingo, 11 de febrero de 2018

La oscuridad blanca



Un viaje solitario a través de la Antártida.
Un reportero en general
12 y 19 de febrero de 2018







publicado 
por David Grann para New Yorker
El hombre se sentía como una mota en la nada congelada. En cada dirección que daba vuelta, podía ver hielo que se extendía hasta el borde de la Tierra: hielo blanco y hielo azul, lenguas de hielo glacial y cuñas de hielo. 

No había criaturas vivas a la vista. Ni un oso, ni siquiera un pájaro. Nada más que él.

Era difícil respirar, y cada vez que exhalaba la humedad se congelaba en su rostro: una araña de cristales colgaba de su barba; sus cejas estaban encerradas como especímenes preservados; sus pestañas se agrietaron cuando parpadeó. Mojarse y morir, a menudo se recuerda a sí mismo. 
La temperatura era de casi cuarenta grados Fahrenheit, y se sentía mucho más fría a causa del viento, que a veces convertía las partículas heladas en una nube cegadora, haciéndolo tan desorientado que se desplomaba, sus huesos vibraban contra el suelo.

El hombre, cuyo nombre era Henry Worsley, consultó un dispositivo GPS para determinar con precisión dónde estaba. Según sus coordinadores, él estaba en el Titán Domo, una formación de hielo cerca del Polo Sur que se eleva a más de diez mil pies sobre el nivel del mar. 

Sesenta y dos días antes, el 13 de noviembre de 2015, partió desde la costa de la Antártida, con la esperanza de lograr lo que su héroe, Ernest Shackleton, no había logrado un siglo antes: caminar a pie desde un lado del continente al otro. 
El viaje, que pasaría por el Polo Sur, era de más de mil millas, y atravesaría lo que podría decirse que es el entorno más brutal del mundo. 
Y, mientras que Shackleton había sido parte de una gran expedición, Worsley, que tenía cincuenta y cinco años, cruzaba solo y sin apoyo: no se habían depositado depósitos de alimentos a lo largo de la ruta para ayudarlo a evitar la inanición, y tuvo que transportar todas sus provisiones en un trineo, sin la asistencia de perros o una vela. Nadie había intentado esta hazaña antes.

El trineo de Worsley, que al principio pesaba trescientas veinticinco libras, casi el doble de su propio peso, estaba sujeto a un arnés alrededor de su cintura, y para arrastrarlo sobre el hielo, usaba esquís de fondo y avanzaba con él. polos en cada mano. La caminata había comenzado a casi el nivel del mar, y él había estado ascendiendo con una firmeza despiadada, el aire disminuyendo y su nariz a veces sangraba por la presión; una neblina carmesí coloreaba la nieve a lo largo de su camino. 

Cuando el terreno se hizo demasiado empinado, se quitó los esquís y caminó a pie, con sus botas con crampones para agarrar el hielo. 
Sus ojos escanearon la superficie buscando grietas. Un paso en falso y desaparecería en un abismo oculto.

Worsley era un oficial retirado del ejército británico que había servido en el Special Air Service, una unidad de comando de renombre. 

También fue un escultor, un boxeador feroz, un fotógrafo que documentó meticulosamente sus viajes, un horticultor, un coleccionista de libros raros y mapas y fósiles, y un historiador aficionado que se había convertido en una autoridad líder en Shackleton. 
En el hielo, sin embargo, se parecía a una bestia, jalando y durmiendo, acarreando y durmiendo, como si estuviera manteniendo el tiempo a un ritmo primordial.

Se había acostumbrado a las condiciones aniquiladoras, superando miserias que habrían roto casi cualquier otra persona. 

Pintó mentalmente imágenes en el desolado paisaje durante horas y horas, e invocó recuerdos de su esposa, Joanna, su hijo de veintiún años, Max, y su hija de diecinueve años, Alicia. 
Habían garabateado mensajes inspiradores en sus esquís. Uno contenía el adagio "El éxito no es definitivo, el fracaso no es fatal: es el coraje para continuar lo que cuenta". Otro, escrito por Joanna, decía: "Vuelve a mí a salvo, cariño".

Como es el caso de muchos aventureros, parecía estar tanto en la búsqueda interna como en la externa; el viaje era una forma de someterse a una prueba definitiva de carácter. También estaba recaudando dinero para el Fondo Endeavour, una organización benéfica para soldados heridos. 

Unas semanas antes, el príncipe Guillermo, el duque de Cambridge, que era el mecenas de la expedición, había transmitido un mensaje para Worsley que decía: "Estás haciendo un trabajo duro. 
Todo el mundo aquí está al día con lo que estás haciendo, y muy orgulloso de todo lo que estás logrando ".

El viaje de Worsley cautivó a personas de todo el mundo, incluidas legiones de escolares que seguían su progreso. Cada día, después de caminar durante varias horas y meterse en su tienda de campaña, transmitió una breve transmisión de audio sobre sus experiencias. 

(Realizó este tipo de magia moderna llamando, en su teléfono satelital, a un amigo en Inglaterra, quien grabó el envío y luego lo publicó en el sitio web de Worsley.) 
Su voz, fría e inquebrantable, cautivó a los oyentes. Una tarde, dos semanas después de su viaje, dijo:

Me quedé dormido un poco esta mañana, lo cual, de hecho, estaba agradecido, ya que las cuarenta y ocho horas de trabajo anteriores han sido muy drenantes. 

Pero lo que me saludó al abrir la solapa de la tienda no era mi escena favorita: una nevada total y nieve conducida por un viento del este. 
Y así permaneció todo el día y no ha mostrado ni una pizca de cambio esta noche. 
La navegación bajo tales circunstancias es siempre un desafío. 
Definitivamente hice el desayuno de un perro de las primeras tres horas, en una etapa preguntándome por qué el viento había cambiado repentinamente de este a norte. 
Estúpido error! El viento no había cambiado de dirección, yotenido. 
Creo que perdí cerca de tres millas de distancia de serpentear, con la cabeza permanentemente inclinada para leer la brújula, solo mis esquís arrastrados para mirar durante nueve horas. 
De todos modos, estoy de regreso en la pista y ahora feliz de poder separarme en línea recta, incluso a través de otro día de la oscuridad blanca.

A mediados de enero de 2016, había viajado más de ochocientas millas, y prácticamente cada parte de él estaba en agonía. 

Sus brazos y piernas palpitaban. 
Le dolía la espalda. 
Sus pies estaban ampollados y sus uñas de los pies estaban descoloridas. 
Sus dedos habían empezado a entumecerse por la congelación. 
En su diario, escribió: "Estoy preocupado por mis dedos, una punta del dedo meñique ya desaparecida y todos los demás muy doloridos.

" Uno de sus dientes frontales se había roto, y el viento silbaba a través del espacio. Había perdido unas cuarenta libras, y se obsesionó con sus comidas favoritas, enumerándolas para sus oyentes: "Pastel de pescado, pan integral, crema doble, filetes y patatas fritas, más patatas fritas, salmón ahumado, papa al horno, huevos, arroz con leche , Lácteos Chocolate con leche, tomates, plátanos, manzanas, anchoas, trigo triturado, Weetabix, azúcar moreno, mantequilla de maní, miel, pan tostado, pasta, pizza y pizza Ahhhhh! "

Él estaba al borde del colapso. Sin embargo, nunca fue alguien a quien rendirse, y se adhirió al lema extraoficial del SAS, "Siempre un poco más allá", una línea del poema de 1913 de James Elroy Flecker "El viaje dorado a Samarcanda". El lema fue pintado en el trineo de Worsley , y se lo murmuró a sí mismo como un mantra: "Siempre un poco más lejos. . . un poco mas lejos."
«Somos los peregrinos, maestro; Iremos 
siempre un poco más allá; puede ser 
Más allá de esa montaña azul barrada de nieve 
A través de ese mar enardecido o resplandeciente. »

Acababa de llegar a la cima del Titan Dome y estaba empezando a descender, la fuerza de la gravedad lo impulsaba hacia su destino, que estaba a solo unos cientos de kilómetros de distancia. 

Estaba tan cerca de lo que le gustaba llamar una "cita con la historia". 
Sin embargo, ¿cuánto más podía seguir adelante antes de que el frío lo consumiera? Había estudiado con devoción la toma de decisiones de Shackleton, cuya habilidad para escapar del peligro mortal era legendaria, y que había salvado la vida de todo su equipo cuando una expedición salió mal. 
Cada vez que Worsley se enfrentaba a una situación peligrosa -y ahora estaba en más peligro de lo que nunca había estado-, se hacía una pregunta: ¿qué harían Shacks?
Base Marambio - República Argentina


street View
rumbo a la base Argentina


Antártida Argentina
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